El Apagón Del Dinero
Miguel Harik
¿Qué haces cuando desaparece el dinero? Diego tiene respuesta, la aprendió a fuerza de ingrata experiencia en el corralito argentino en el 2001. Era gerente de un banco multinacional. Y confiscaron el...
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¿Qué haces cuando desaparece el dinero? Diego tiene respuesta, la aprendió a fuerza de ingrata experiencia en el corralito argentino en el 2001. Era gerente de un banco multinacional. Y confiscaron el dinero de los ahorristas .. sus clientes. Hoy, 2026, junto a su hijo, experimenta la misma sensación. El momento en el cual - durante varios días - se congeló el dinero en las aplicaciones. Salvo él - y otros pocos que tenían cuenta bancarias - que pudieron retirar efectivo de los cajeros automáticos, el resto nada pudo hacer. Y por ello Diego tuvo que organizarse, y organizar a su entorno: "su comunidad". Y nacieron otras, de vecinos, familiares, esas comunidades QUE CAMBIARAN EL MUNDO. La nueva forma de poder, que el verdadero poder aún no conoce. #ElApagónDelDinero. Nada será igual Mañana será aún peor, si no tomas recaudos. LIBERTAS PECUNIA LUI NON POTEST.
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EL APAGÓN DEL DINERO Miguel Benítez De a uno somos clientes. Unidos somos mercado. © 2026 Miguel Benítez Todos los derechos reservados. Primera edición: abril de 2026 Publicado de forma independiente ASIN: B0GX31JCG8 Esta es una obra de ficción. Los nombres, personajes, lugares y hechos son producto de la imaginación del autor o se usan de manera ficticia. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales, es pura coincidencia.
EL APAGÓN DEL DINERO Miguel Benítez De a uno somos clientes. Unidos somos mercado.
Para mi amor, Lau. Sil, Lulú Felipe, Pampa, Luqui. Y para vos, que siempre estuviste. Si, gracias por siempre. Si, perdón a todos.
CAPÍTULO UNO Recorrió el cuarto con los ojos doloridos. No era solo desorientación: tenía la sospecha íntima de que, si fijaba la vista demasiado tiempo en un objeto, este le exigiría un recuerdo que él no podría recuperar. Las voces llegaban por capas, superpuestas, a veces delgadas como un hilo detrás de la pared, a veces densas como un enjambre adentro de su cabeza. No podía distinguir si eran reales o imaginadas, pero lo agobiaban igual. Había palabras sueltas, susurros, una especie de parloteo constante que intentaba descifrar en una historia con piezas rotas: qué hacía en ese lugar, cómo había llegado allí, si alguien lo había traído, qué había pasado. Cada pregunta se le abría como una herida. ¿Dónde estoy? La respuesta no llegaba. En su lugar apareció un silencio filoso que nacía en los rincones y le punzaba el cuerpo. Con la palma de su mano tocó las frías paredes, pintadas de un gris pálido que la humedad había derrotado: la pintura descascarada, los bordes levantados, manchas oscuras como mapas de un país enfermo. El aire olía a encierro y a desinfectante viejo, a algo que se limpia…
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